"Remember, remember, the fifth of November.Hoje é cinco de novembro e tem um gosto amargo na boca que não passa.
The gunpowder treason and plot.
I know of no reason why the gunpowder treason
should ever be forgot."
Houve uma época em que a noite me pertencia. Não por vaidade, mas porque o escuro era o único lugar onde fazia sentido respirar. Eu andava pelas frestas, no meio das sombras, ensinando outros fantasmas a serem fantasmas, a não deixarem pegadas na lama, a darem passos falsos para despistar os cães que caçavam quem ousava falar. Eu não era a lâmina; eu era a névoa que garantia que a lâmina não fosse quebrada. A gente tinha uma fome desgraçada de justiça, uma raiva viva contra tudo o que tentava nos domesticar.
Não somos ninguém porque ninguém é perfeito.
Era isso. O anonimato não era um disfarce; era a única pureza possível diante de um mundo podre.
Olho pra trás e parece a vida de outra pessoa. Um fantasma que eu inventei pra não enlouquecer.
Aos 44 anos, a carcaça pesa. Essa vida é uma prisão muito bem arquitetada, e o carcereiro nem precisa dar as caras: a gente mesmo passa o cadeado por dentro. Me sinto exatamente como o Neo naquele filme patético e cinzento, arrastado de volta pra simulação depois de ter visto a verdade. Sentado numa baia qualquer, engolindo a pílula azul todo santo dia com um copo de água morna, fingindo que aquela farsa é a realidade, só pra poder continuar funcionando.
A sociedade é um moedor lento. Ela te arranca a carne pedaço por pedaço até te convencer de que você só tem o direito de respirar se estiver produzindo trabalho útil. Se estiver alimentando a máquina. A gente vende as horas, vende a sanidade, vende o sono, destrói o próprio corpo em troca de um tapinha nas costas que dura dez segundos antes da próxima cobrança. E o pior de tudo: a gente se ilude achando que tem autonomia. Que piada mórbida. Autonomia de escolher qual corrente vai apertar o pescoço hoje.
O meu nick ainda é Vndmtrx. Ele continua lá, silencioso, como uma cicatriz que insiste em doer quando o tempo muda. Mas quem acorda destruído, quem veste a máscara do adulto funcional e engole o choro pra agradar o mundo é o Eduardo N.S.R.
O Eduardo venceu pelo cansaço. Por covardia, por velhice, por essa apatia nojenta que vai tomando conta da gente quando percebe que este mundo é feito sob medida pro sofrimento. A gente se acomoda na própria cela porque lutar dá trabalho demais, e o corpo já não aguenta mais tanta porrada.
Só que hoje é porra do dia cinco de novembro.
E no fundo desse entulho todo, embaixo de quilos de frustração e fadiga, o Vndmtrx ainda se mexe. É quase uma humilhação sentir isso: uma vontade tardia, desesperada e doentia de voltar a ser o V. De mandar essa vida medíocre e esse teatro de utilidade corporativa pro inferno. De ver a pólvora queimar outra vez, nem que seja só pra iluminar a ruína que sobrou de nós.
A verdade é que a gente não queria salvar o mundo. A gente só queria não ter sido capturado por ele.