Traços de sangue mareiam a minha vista. Tudo parece estranho. Eu acordo e vejo a chuva cair e meu corpo dolorido, minhas mãos manchadas e um cheiro ocre no ar.
Encontro em seguida uma mulher, morta, no chão. A chuva lavou seus cabelos do sangue que neles havia impregnado. Como ela morreu, eu não me lembro. Mas algo me diz, no fundo do meu coração, de que a sua morte veio pelas minhas mãos.
É tudo o que me lembro agora. Gastei muitos anos tentando entender o significado disso. Só sei que não será agora nem nunca mais que saberei, pois em alguns minutos o fogo que arde na madeira sob meus pés irá me alcançar e levar à minha carne o sofrimento supremo.
As pessoas gritam meu nome como se me amaldiçoassem por suas miseráveis vidas. Mas se esquecem que elas mesmas, escondidas de suas casas, fazem pior que eu, pois matam a cada dia a si mesmas. Eu não as culpo por não serem como eu. Eu não as culpo por não verem as coisas com meus olhos. Eu não as culpo de nenhuma maneira, na verdade.
Eu só sinto que levará muito tempo para alcançarem um estágio em que consigam entender o que eu hoje vejo. Que isso aqui não têm fim nisso. Que tudo continua. E que, lobo ou homem ou garou... Vou ser sempre essa pessoa que eu sempre fui, que hoje sou e que um dia novamente serei.
E o fogo varre meus pensamentos para longe, antes que o fogo os queime junto com a carne.